Para ler de manhã e à noite

 

"Aquele que amo

Disse-me

Que precisa de mim.

Por isso
Cuido de mim
Olho meu caminho
E receio ser morta
Por uma gota de chuva."

Na madrugada

 
enfrentando os meus medos...

do latim, Luz

Lucíola era daquelas moças que pertencia aos seus olhos.
Queriam-na pintada, e lá estava ela, com todas nas nuances de cores e detalhes.
Queriam-na sorrindo, e ela tratava de colocar logo um belo e satisfeito sorriso no rosto.
Queriam-na ajeitando as coisas, opinando sobre economia, astronomia, música ou arte, e ela tratava de cobrir-se do seu porte mais intelectual.
Queriam-na indefesa e sensível. Intocável e sublime. Disponível e sempre alerta. E ela não decepcionava.

Mas Lucíola revelava paixões por pequenas coisas: borboletas, olhos sérios e misteriosos, conversas rasteiras e sussurradas, movimentos de mãos, andares, cheiros. Andava nas ruas, e não estava lá, sempre no refúgio gratuito dos amigos pasargadenses e das confidências com a amiga alada. Mas sua paixão por pequenas coisas não a deixava descansar naquele seu mundo particular, era como se algo surpreendentemente necessário lhe faltasse.
E nada foi capaz de sossegá-la e toda literatura não foi capaz de lhe trazer as respostas.

Mas um dia, como qualquer outro, à janela, foi golpeada e arrebatada pela resposta mais eloqüente que poderia desejar ter.
A resposta era Luz.
E se fez só Luz...e borboleta, é claro.

E se sente dona das ruas por onde passa.


(Darla)

Uma necessidade pelo novo, uma sede incontrolável que acelera os batimentos no peito e faz excitado todo o corpo, pupilas dilatadas, mãos trêmulas, suor e salivação.
Uma vontade de inovar no meu estado literário, quebrar os grilhões do estilo e marginalmente explorar o desejo íntimo e expô-lo nos muros, nas praças. Gritar essa fome de arte, de arte crua e de arte temperada, de arte que é capaz de arrebatar o mais incrédulo vivente dessa terra de maldizeres e de ostracismos.
E me rasgar, beber do vinho da arte, ser tomada pela música e ter poemas só pra mim. E esse desejo que agora me dói o peito é um anseio que arde e me toma, que chega a faltar-me o ar para sobreviver.

(Darla)

late?

 

Um campo de tulipas amarelas, banhadas pelo céu azul piscina, aquela brisa amena, meio quente de tardes de primavera e cheiro de infância. Fugi pra lá nesta manhã, quando em meio às construções da cidade, buzinas, ruídos, correria...quando, no meio disso tudo, fechei os olhos, abandonei o corpo na shavásana e me vi menina correndo no campo, próxima à arvore preferida, engolindo o prazer daquela imagem. E senti aquela praia, aquela pra onde meu pensamento voa sempre que quero ver algo belo. Vi o mar, senti o calor do sol quando levantei os braços e o saudei. Foi bonito, foi gostoso e confesso que passaria o dia todo lá. Mas o bater do relógio da grande torre ao lado me trouxe de volta...
”I’m late...”: disse o coelhinho para ‘Alice’ no país das tulipas.

(Darla)

"Eu me sentiria feliz se,

pelo menos uma vez,

eu estivesse quieto no meu canto, parado,

e você me procurasse,

sem que eu tivesse que mover um dedo,

nem sequer esboçar um sorriso.

Eu me sentiria muito feliz se,

ao cair da tarde, encontrasse seu coração

entrando em meu silêncio,

devassando minha solidão,

desprezando minha timidez,

sem sequer mudar nada em mim.

Eu me sentiria irremediavelmente feliz,

se eu tivesse me dado conta

de pelo menos uma,

das tantas vezes em que isso aconteceu,

não só com você,

mas com tanta gente que eu quis."

Seduzida por Ele* e seu amante

No teto, sobre minha cabeça, círculos redondos de luzes, na cor lilás com gotas verdes, giravam, tão lindos, tão atraentes. Um convite à imaginação.
À minha frente, Ele tocando com paixão seu instrumento, que batizei de seu amante.
Perdida nos círculos, com o olhar vago e delirante, senti que por hoje não precisaria fugir pra Pasárgada, pois Pasárgada era ali.
O chorinho pícaro e cheio de sacanagem, como ele mesmo o apadrinhou, com aqueles tons que faziam vibrar cada centímetro do que posso chamar de eu e o céu se abrindo de dentro das bolas roxas e eu ria e ria e ria...
Sob a penumbra do imenso teatro, todos os olhares voltados ao artista, uma única e solteira lágrima saiu dançando pelo rosto, circundando cada poro, desenhando um traço contínuo e linear. E ela desceu e desceu e contornou a curva do queixo e pescoço até encontrar abrigo no colo quente e se perder dentro da blusa, era minha novamente.
Era a lágrima de emoção mais perfeita que havia visto, o que fez eu me sentir artista também por hoje.
Um som especial ganhou a noite fria de fim de maio.
Eu ali, no meio de tanta gente, ironicamente, me senti tão eu, enfim, me senti viva.

(Darla)

[*Obrigada Yamandú Costa]

2ª lei da termodinâmica

 

Ele passou do seu lado.

Corrompendo suas fronteiras territoriais,
desrespeitando o seu espaço, tocando nos seus muros, invadindo seu mundo.
Aumentou sua entropia, alterou o compasso do seu relógio e modificou a órbita dos seus planetas.

Com o ombro guardado à soleira, ainda com as estruturas abaladas, trépida, procurou o reequilíbrio no suspiro pausado e no olhar fingido: impessoal e inexpressivo.

Continuou observando o movimento do lugar,
a vida acontecendo no seu cotidiano peculiar,
ainda travando a batalha inevitavelmente perdida.

[Ele? Sem adeus seguiu, deixando um rastro no vazio]

Engolindo seco, o olhar pesado...
E a porta a segurá-la agora pelos quadris.

Ahhhhhhhhhh...
[Um grito vivo partiu do ventre]

E ela só desejou poder viver.

(Darla)

Minha primeira paixão

*Manuel Bandeira*

Foi nos seus braços que me perdi e me encontrei pela primeira vez

nos seus versos,

na sua fuga,

e na sua melancolia ...

Em 'Pasárgada' me refugio pelo menos uma vez ao dia

E com 'Lua Nova' aprendo a superar as intempéries...

Mas hoje, lendo meu Bandeira, e me deliciando nele...deparei-me com "Confissão" e não pude resistir

E também não posso negar que me senti confissão:

"Se não a vejo e o espírito a afigura,

Cresce este meu desejo de hora em hora...

Cuido dizer-lhe o amor que me tortura,

O amor que a exalta e a pede e a chama e a implora.

Cuido contar-lhe o mal, pedir-lhe a cura...

Abrir-lhe o incerto coração que chora,

Mostrar-lhe o fundo intacto de ternura,

Agora embravecida e mansa agora...

E é num arroubo em que a alma desfalece

De sonhá-la prendada e casta e clara,

Que eu, em minha miséria, absorto a aguardo...

Mas ela chega, e toda me parece

Tão acima de mim...tão linda e rara...

Que hesito, balbucio e me acobardo. "

. . .

Eu estarei assim, aqui

Na eterna e já costumeira sensação da falta do algo

Estarei ali, no local acertado, sob a luz perfeitamente riscada pelo pintor

As rendas sobre o colo

Flores e seus cheiros misturados aos cabelos

E o olhar tristonho e longe [como deve ser]

E nos lábios a sede

[nítida]

Dedilhando a mim mesma

Contando as marcas da vida

Os pés cansados e lançados sobre o mato, ah...o mato cheio daquela umidade quente do solo que me grita: plante-se a mim.

Eu continuarei aqui

Como tela

A pintura

Como exige a arte [a minha]

Enfeitando as paredes e janelas dos outros mundos

Das outras vidas

Dos que respiram.

(Darla)

Dias comuns sabem ser especiais

 

Perdi-me naquela capa inusitada feita de palavras tão cheias dos outros.
Lancei o olhar no sorriso profundo do livreiro despretensioso que me fez ir a Portugal numa meia conversa vespertina de uma sexta-feira de tempo cinzento, regida pela orquestra dos motores que tomavam as ruas. Ele dissertou sobre. Eu ouvi.
Risquei o centro da cidade acompanhada da alma irmã, uma caixa com rubis nas mãos, o sorriso juvenil de quem ainda sente ferver a adolescência, as histórias fantasiadas agora misturadas às reais e as gargalhadas que às vezes vêm da boca do estômago.
O vendedor de caixas e sua explanação sobre a seriedade da moça quase oriental.

O vendedor de borboletas que cultiva suas próprias lagartas, ali mesmo, na vasta praça, sobre o caule da velha árvore que observa o meu cotidiano. Detalhe, elas não o queimam.
Sei onde está cada coisa, cada detalhe, desde o cheiro que gosto ao sorvete de casquinha, o guarda, as crianças, a gente toda e sua correria.
A cidade e suas luzes e barulhos e particularidades guarda o tesouro de cada um que eu nunca poderei sequer conhecer na totalidade.
Resta-me o melhor, continuar dividindo a conversa arrastada e louca com a que até em seriados me é companheira, pensando no moço desejado e vivendo a simplicidade do dia comum.


(Darla)

Não é um pedido, é uma ordem

 

Desejo ser incomodada...
nos meus pensamentos, no meu descanso, no meu sossego.

Ser furtada da inércia, do coração compassado e da previsibilidade de cada ato e de cada plano.

Insatisfação, inconformismo...

Inconseqüência
Incoerência
Inexatidão...

Prefixos a- e in-, todos!

Domingo, mais um dia 03 de qualquer ano e só desejo ser menos eu e mais um mundo.

(Darla)

A palavra é: Cais

 

Passado um tempo de andanças sem destino,
veio subitamente a vontade de retornar à gare companheira,
o desejo emergente de se prender ao Cais.

Havia tocado ondas, visto os céus estrelados dos sete mares, provado o sal nos lábios, o brilho eterno das festas distantes e a oculta alma vazia que lhe parecia encher.
Atracara vez ou outra em países estrangeiros e deixara-se embriagar por vinhos viajantes, marginais ou infantis, que sabiam distrair, mas que não tinham onde prender a corda, deixar os ombros da nau se estirarem e descansarem como quando em casa.

Mas ele sabia o que queria, e era,
Cais.
Pra onde sempre voltaria,
Cais.

Que descia os olhos sobre ele dia e noite e que dividia o exato instante sublime do poente,
onde lançaria sua corda, desembarcaria seu quinhão mais valioso e suspiraria aliviado por ter e saber ter,
o Cais.

Cruzado o horizonte da proximidade, podia ver o sorriso aberto do que lhe aguardaria sempre e desde longe veio bailando sobre a água e criando ondas que beijavam o amado antes mesmo da sua chegada.

Logo atracaria
E se deixaria ser...

do Cais.

(Darla)

Quando se é surpreendido

Hoje eu acordei com ela a me observar

A ESPERANÇA

(Darla)

Amor é síntese*

 

"Por favor não me analise
Não fique procurando cada ponto fraco meu
Se ninguém resiste a uma análise profunda
Quanto mais eu
Ciumento, exigente, inseguro, carente
Todo cheio de marcas que a vida deixou
Vejo em cada grito de exigência
Um pedido de carência, um pedido de amor
Amor é síntese
É uma integração de dados
Não há que tirar nem pôr
Não me corte em fatias
Ninguém consegue abraçar um pedaço
Me envolva todo em seus braços
E eu serei perfeito amor."

(Mário Quintana)

(*)Obrigada caro Quintana por, de certa forma, me rabiscar aqui.

5 folhas A4

 

Debruçou-se à janela,

O olhar perdido dançando entre os passantes e o céu azul embriagado do doce cheiro de sábado.

Um suspiro e outro, a mente tentando distinguir tantos rostos novos e a ansiedade sendo engolida compassadamente junto à saliva.

Um som vizinho a desperta: [folhas]

Volta seu olhar à janela companheira e avista ali o moço a lamentar-se pelas folhas que lhe faltam no jardim.


Ela estende a mão e toma as únicas 5 folhas que lhe traziam sombra e as entrega.

Ele se olha, olha para ela, para as folhas, para seu jardim sem folhas e as aceita prometendo plantar outras novas.

Mas isto já não a importava, estava satisfeita pela quase sensação de plantar no quintal vizinho, sentiu assim que ele seria seu também.

E desde então nunca mais se sentiu sozinha à janela, nem ali, nem quando estava à porta, ou a dormir, ou a passear...
O sol passou a iluminar sua face antes coberta e ambos jardins floriam bem mais.

(Darla)

Método das fatias ou dos blocos [teoria da conformação emocional]

 

Divida-se, totalmente, em partes infinitesimais e distribua-se.
Lembre-se que, por maior que seja o esforço, por mais que você se doe,
a deformação nunca será de toda permanente, parte sempre retorna ao estado inicial, parte sua é sempre essência.
E diviidindo-se, lembre-se de se integrar.
Some-se ao outro, misture-se, faça o balanço de forças e descanse.
Pressões são comuns, estarão por toda parte em intensidades maiores ou menores, mas foque no resultado, ele é sempre desejável.
Ao final, terá forma, terá utilidade e será alguém para outro alguém.

(Darla)

Teoria da sustentabilidade

RESPEITE A [sua] NATUREZA

(Darla)

De ventania para...

O que peço?

Asas...

Dê-me asas...

Preciso voar.

[ssssssss...]

(Darla)

A sombra que me cortou

[Tirinha Ricardo Liniers]

Chega de sinceridade!
[um grito surdo lhe rasgou a garganta]

Com os pulsos cerrados,
O pequeno ponto de luz
cortava as sombras dos passantes nas ruas.

Pés duros plantados no chão ofegante,
Pensamentos cravados nas indagações da mocidade
E peito cheio de gritos surdos tão eloqüentes que faziam vibrar os cristais.

[Assim a vi e assim a pinto...e quis compartilhar]

(Darla)